"Peccato che a parole non si vincano i match"
Dolor, presa fácil. El otoño no deja lugar a dudas... se va... Y me resisto y me resisto. Planto mi mano seca sobre tu mesa mojada a ver si algo chupa ¿No es más cierta mi verdad que la tuya? O, quizás, sólo un poco más mía.Vivo de mis sueños y mis metas inacabadas y, maldita sea, no muero, no muero! Pinto mis labios, pinto mi cara, pinto mi pelo que se agita a tu llegada. Tres círculos negros en mi espalda: un grande, otro mediano, el último pequeño. Pequeño. Solo quedas. Sólo quedas tú. Dosmilsiete, fe en la siguiente.
Dolor, presa fácil. El otoño no deja lugar a dudas... se va... Y me resisto y me resisto. Planto mi mano seca sobre tu mesa mojada a ver si algo chupa ¿No es más cierta mi verdad que la tuya? O, quizás, sólo un poco más mía.Vivo de mis sueños y mis metas inacabadas y, maldita sea, no muero, no muero! Pinto mis labios, pinto mi cara, pinto mi pelo que se agita a tu llegada. Tres círculos negros en mi espalda: un grande, otro mediano, el último pequeño. Pequeño. Solo quedas. Sólo quedas tú. Dosmilsiete, fe en la siguiente.
